Uso y abuso
(1974-1976)
Cuauhtémoc
Méndez Estrada
Es
doloroso verlo: aunque naciste
para las
obras grandes y magníficas,
tu
injusta suerte no te ofrece jamás
una
oportunidad…
Constantino Cavafis
¿A quién si no a ti,
Cuauhtémoc,
le dedico mis versos?
Pues de todos cuantos los leen
eres el único que no
hace remilgos
ni se chupa las
muelas.
CONFIESO:
Las condiciones que padezco
propician el canto de los pueblos.
Pero a estas alturas,
cuando
cuando a los débiles les hacen creer
que entre el materialismo histórico y el mariguanismo histérico
no hay diferencia alguna,
cuando nos mutilan,
cuando a nuestras relaciones las esfuman
o bien cuando las usan al servicio de sus fines,
tengo el atrevimiento de cantarle a una muchacha,
pues me propongo demostrar
que aparte de las luchas sociales
existen vidas íntimas.
HOY NO SALTES, CORAZÓN (?),
que al rato se llega la hora de la comida
y tengo que pedirla prestada.
Además, no tengo cigarros
para llenar los agujeros de mi personalidad
y dejarlos brillando como soles.
No bailes.
Hubiera pagado los jugos de las mañanas por toda la quincena,
pero bien gasté en vino, putas, mota
y gozabas de felicidad como ahora
que te doy instrucciones para que no te regocijes.
No te embriagues con el Sol que salió.
Deberías sufrir porque nadie te llama por teléfono,
porque tu dueños es un pendejo
que en las noches se acuesta con almohadas y
cobijas,
dejó de estudiar,
escribe boletines de prensa contando
mentiras
y encubriendo fraudes,
y sólo espera su quincena para derrochar
y las vacaciones de invierno.
¿Qué pues, corazón, buscas con tu alegría,
hoy que sólo tenemos dos pesos,
unos boletos para el Metro
y la seguridad
que en la noche
nos espera la cama destendida?
CUALQUIER NOCHE ES BUSCAR Y NO
ALCANZARLA
(ESPECIE DE POEMA AMOROSO)
Esbozo:
La tradicionalidad
de tus nalgas… (mal comienzo).
Otra vez:
La noche que pasamos
espantando moscos sin poder…
(¿sin poder qué?)
…sin poder, total. No
cualquiera puede
y los que pueden
esconden las manos con el
tiempo deshecho.
Bueno pues:
La noche aquella que pasamos
contando hormigas,
cantando baladas de moda,
aullando,
andando a gatas por el
cuarto
y recordando los
años de la prepa
y que no pudimos
terminar con el recuerdo…
(¿el objetivo del poema es el recuerdo?
Y la
noche, ¿qué tiene que ver aquí la noche?
Y si
la pasamos como la pasamos,
y si pudimos o no
pudimos ¿importa?)
Decía que la noche aquella que estuvimos mirando
por el agujero en la puerta del baño
la lucha fenomenal entre las hormigas y la mosca…
Decía que la noche aquella que te quería hacer un poema
que sonara como la llegada del tren
y bebiera tu leche
y el mismo poema te acariciara socarronamente las
nalgas
diciéndote: ¡Qué tersas! ¡Qué tersas!
porque para morden una
manzana
sólo se necesita precisión en la mordida
y saber estirar la mano,
porque para morderte, yegüita azucarada, puropelo
--jugar al polo no sólo significa montar a caballo
y con el palo golpear la esfera para que se anide en la
red--,
porque para montarte
(iba
bien)
es necesario que te corte las plumas de las alas.
INCREPACIÓN
Si un día de estos me dicen: ¡Comprométete!,
no tendré más remedio que tirarlos de locos,
pararme frente al espejo y
platicarme.
Y para aquellos que me digan: El mundo es bello,
contestaré que yo también soy bello,
pero mi fuerza no radica en la hermosura
ni en la responsabilidad de un compromiso, es la
época.
¿A quién le importa? ¡Qué te importa!
Mueren y mueren gentes,
matan y matan bosques, mares, aires, selvas.
Nada de lo que pueda suceder está fuera de mi alcance,
mas no soy responsable de que en asuntos
grandiosos sólo me esfuerce.
Mírame, mundo, y no guiñes el ojo ni te burles de mí,
pues yo contigo me comporto a la altura de mis
intereses
que son, si no lo sabes, los intereses de la
mayoría.
Me correrán del trabajo
y la culpa la tendrás tú y la distribución económica
--¡que interesante!--
Entonces contribuyo con mi cartucho de dinamita para cambiarte.
Empiezo por quitarte el maquillaje, luego la ropa que usas
y así regreso al pleistoceno a emborracharme en la
vecindad de Altamira.
Ten la seguridad: ¡pintaré mejor que Picasso!
--ya ebrios, ¿quién se fija en lo que se llama
“estilo”--.
Cuando enseñe esto algunos me dirán --Julián Gómez, por ejemplo--
que quiero aterrorizarte y no lo voy a lograr,
pero no es cierto, mundo mío,
dolor de mi historia,
amor de mi amorcito.
A FIN DE CUENTAS
Al fin y al cabo, corazón,
el mundo requiere de nosotros.
Cierto que todo sucederá aunque yo muera,
pero no me complazco en ello
ni me quedo sin intervenir en la cuestión.
Sé que soy Yo y ningún otro
pronombre,
mas no pienso ni actúo sólo en función de mí.
Yo reflejo un mundo.
Es más: hago mundos, comunico mundos, decubro
mundos
y así paso mi tiempo finalizado de utopías.
Aquellos que se condenan solos
piensan que aquí termina este cuento
y que pasarán por el infierno sin quemarse.
Por fortuna, este asunto no es el
último ni está completo,
algo de su continuidad nos es dado a conocer
a través de esos senos que merecen los olivos.
Y si en este instante, corazón,
te pegas a la chicha más grande del mundo
bebiendo realidad y no endecasílabos,
piénsate sólo, sábete solo…
Pero no olvides que tienes un deber con el mundo,
que al fin y al cabo somos Yo,
y nos aproximamos
a encontrarnos
entre las piernas
de la muchacha.
HOY
y la nariz un cultivo de ostiones
que caen en el pañuelo o a veces trago;
el radio jorobando con anuncios comerciales,
versos pitonisos de la
decadencia del modernismo
y canciones agustínlarescas.
La calle es igual, excepto que tiene más enfermedad.
Una chinga si se toma en cuenta
que aún existen los suicidas.
Hoy, tocar una nalga no es más
que tocar una nalga:
solamente música para enamorados.
Y quisiéramos tener la garganta verdaderamente inmóvil,
quieta como un tobogán recién hecho,
es decir, sin abolladuras,
Ella duerme
y sueña que es El Mundo con las piernas abiertas,
un desfile de notas musicales hechas de mariposas
--sinfonía para alegrar la vida en el planeta.
Hoy tenemos la garganta irritada,
los ganglios infectados
y el terror café del Colubiazol
manchó hace unos instantes el lavabo y salió
derramado por mi boca.
Esta mañana el Universo amaneció hasta la chingada
y pudiera decir que es una lástima.
¿Pero qué es una lástima?
¡Oh! Este dolor en la garganta…
CATULIANA
Dimas le dijo a
Gestas:
--Qué chingaderas son éstas.
Clamor Popular
Beto:
Acuérdate de
a la que conocimos juntos y tanto amamos,
a quien deseamos más que a las modelos
de las revistas con que nos masturbábamos.
Esa, la mosquita muerta
que no deshojaba zippers sino pétalos de rosa,
la que vimos únicamente por su aduraznada piel
y su manera de manchar la mezclilla con
belleza,
ha fornicado siempre con quien se lo pide
y nosotros la sublimamos sin darnos cuenta.
Príncipes azules no fuimos;
si acaso, morenos redentores de putas.
En homenaje a ti,
me había propuesto
llegar a una célebre
tristeza.
Camilo
Pensar que entre tu cuerpo y el mío
sólo hubo algunas cartas,
música de Rolling Stones entre cigarros de mariguana,
visitas dominicales al panteón,
besos cháfaros,
cachondeos musgosos bajo un árbol a
mediodía,
recorridos a museos polvosos,
sonrisas estúpidas junto a una fuente
mientras las caricias envejecían hasta
el tope,
conversaciones con tu madre
haciéndole ver las propiedades de la mariguana,
convencerla de que ahí no estaba la
trampa.
Después,
algunas cartas espaciadas --pláticas
almidonadas--,
lejanas visitas,
hasta que aquellas cosas
se van olvidando.
DE CÓMO SE ESTÁ PRESO SIN
CÁRCEL Y SE PADECE SIN TORTURAS
Patricia, amiga mía,
hoy son los mismos kilómetros de ayer los que nos
juntan;
digo, que nos separan.
Y veo que te me acercas tanto que peligramos.
Así las cosas no es conveniente, hermosa,
que clave mis colmillos en tu nombre.
Escucho a Carol King
y no te olvido:
good
bye/ good bye/ good bye
my
love
my
love good bye.
Sé que mis amigos dirán,
cuando les enseñe mi poemita agradable,
que abuso de las voces coloquiales sin saberlas
colocar.
Pero no importa, bella mía,
Porque a cada letra, a cada palabra, a cada verso
es otro este Cuauhtémoc
que te escribe,
otros sus ojos que te ven,
otra la sensación que tiene cuando pone Pa-tri-cia.
Verdad, pues, que me encarcelo en ti y te padezco,
que la distancia la transformo en tiempo
y que los kilómetros que habría de recorrer para abrazarte
se quedan en segundos. Cierto.
SE SINCERO,
vuélvete honesto contigo mismo.
Donde ves a una mujer no sólo hay nalgas.
Si lo bello es difícil,
¿a qué tanto empeño en complicarte la vida
circulando por el camino de la
facilidad?
No te duelas del mundo,
ni trates de encaminar tu futuro
hacia los muslos de Poesía y Esperanza.
Entona tus baladas personales
que son producto de tus ganas y tu sensibilidad.
Y ya que tienes la certeza
de que los mejores cantos serán creados
por los hombres del mundo que pretendes:
¡Asédiate!
Cuida que el ojo que guiñes sea el izquierdo.
POEMA DE ESPERANZA
Si la mañana es día
en que la tristeza se encaja conmigo
y junto con la ciudad
mi soledad domina el ánimo.
Si decae el optimismo
y no busco flores en las relaciones
y a los besos no les exijo compromiso con la vida,
las cosas adquieren un color amoratado,
mis labios sufren distantes a los suyos,
ni la mínima canción es válida.
Si mañana tristeza busco el ánimo
y sólo encuentro un
optimismo sacado
de la manga,
déjame pensar en
ella
y sus medias
gruesas
de
lana
que
la
cobijaban
del
frío.
ESPERANZA
Porque las flores nacen en tu mente
y esto lo escribo para ti,
esfuerzo el músculo y ejercito las
neuronas.
Bella: quiero que te preñez de lucidez.
A contragolpe avanza el mundo,
pero si te importara darías tu vida por
Esfuerza al menos tu imaginación.
Alas de mariposa hasta en tus sueños rotas,
un barco de papel navega en la memoria y duermes.
Yo invento un juego que no merece ni la subasta de la gloria.
Tus sueños de dormida
se contraponen a tu imaginación cuando despiertas
y las preguntas que le haces a la historia
son contestadas por la misma historia.
El silbato del tren atraviesa el espacio
y siempre existe alguno
que cree arreglarlo todo rompiendo la vidriera de
un banco.
Quiero tener un hijo tuyo y no.
Como la noche cuando llega el
día
me encuentro aún indeciso, amor,
porque la vida que te doy no sólo es tuya,
porque mi vida ya no es mía sino
y donde se rompe el corazón
existe la posibilidad de remendarlo.
SOBRE EL SUEÑO
Esta luna,
papalote amarillo a la imaginación,
vuela más alto que mis sueños;
éstos telúricos y ella en el limbo.
Seño, pues,
con una mujer allá lejos esperándome
y sus senos noctivagando en
mi boca.
También hay el amor y el hombre,
una película de guerra anunciando una alborada
cierta,
puente seguro de la utopía a la certeza,
transcurso, viaje,
descrédito de un mundo
hecho para romperse por su historia.
Hay ella nuevamente y un posible bebé
que ¡oh! no quisiera.
Porque pasan los años y no es posible
romper
no iremos a dormir,
sino a adecuar los sueños a
NO PUEDO DECIR: TE AMO
Hoy pienso en el amor y en el deseo
y aunque he pasado noches acariciándote en el sueño
me complico y complicada estás temblando.
Me gustas : Te gusto.
Insistes en que la cosa no es tan simple,
en que para poderte dar necesitas primero
comprenderte,
en que hay que conocerse.
Nubes de amor exudo en el deseo
y quiero, pero no quiero, olvidarte.
Me duele que te sientas mal
porque te asedio y tienes hombre,
mas no puedo evitarlo.
Extraña situación en que me encuentro.
Extraño el sueño que se abre en tu deseo.
Extraño vegetal que nace de tu mente
inhibiendo el deseo, frenando el sueño.
To Rosario
with all my love.
NARANJA A MEDIAS
Si el cobre se despierta
clarín,
no es por mi culpa.
Y si despierto en brazos de Rosario
es que el mundo es difícil.
Por eso, si despierto
y veo su cara de luna estremecida
procuro no moverla, ¡me gusta tanto
cuando sueña!
Pienso que si su cuerpo es de madera
y en mis labios se convierte en violín,
es porque toco las cuerdas de la tierra.
Yo, naranja madurita,
le doy los gajos más dulces que poseo (¡buena,
buena!),
mis